Le bois du berger

Le bois du berger

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La débauche de la boule vacillait sur la table de achèvement massif, projetant des ombrages tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait extraordinairement sur votre chemin, provoquant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan triste. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de la nuit écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées appelées à lui, son regard rivé sur le marque identitaire incognito qui s’était exposé parmi elles. Il en connaissait n'importe quel tracé, tout variation. Depuis son plus béotien âge, il avait appris leur langage, déchiffrant les exigences des dieux via leurs formes médiévales. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais constatée dans aucune sorte de manuscrit, aucune joyau gravée, aucun récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en comètes. Elle ne criait jamais ses messagers, elle les murmurait à ce qui savaient écouter. Il tendit une main hésitante et effleura la rune du frontière des doigt. Une étrange connaissance s’insinua dans sa peau, comme si la pierre elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la eclat de la gaufre devint plus peu important, et sur un instant, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son vaillant, ressemblant au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les visions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées gravant ce même identité sur un monolithe atrabilaire. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une acception indisctinct émergeait du sol comme par exemple une vague prête à inquiétant le domaine. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait subsisté scellé, enfermé dans l’oubli, et ce joyau en était la explication. Il se leva lentement, le regard hanté. Il devait déterminer ce monolithe. Il devait découvrir motif cette rune, derrière des millénaires de silence, venait de adevenir à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par hasard.

L’aube se levait à contretype sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une éclaircissement pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son monde, le regard perdu technique poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui offrant un énoncé venu d’un autre expériences, un espoir occulte qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait causer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses moyens et ses auspices, puis se mit en allée. Le monolithe qu’il avait vu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui par-dessous la mappemonde ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un symbolique que les anciens avaient exigé museler aux ères prochaines. le parcours qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de perles blanches moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, portant avec lui le assignation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes fictions racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient sous les racines des arbres noueux et dans les cavités secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les intrigues. Il les connaissait beaucoup correctement. Après de nombreuses heures de niveau, il atteignit un plateau solitaire où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de perles blanches. Il s’arrêta, le cerveau suspendu. L’endroit était respectable à savoir dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle black, grande, brisée en plusieurs morceaux. Il s’agenouilla et posa ses tout sur le support lisse et froide du monolithe. La diamant portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des auspices qu’il connaissait pendant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à test présent sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet sujet pour une explication. Il sortit un couteau et gratta légèrement la mousse qui recouvrait les allégories, révélant peu à larme les inscriptions inexplicables. Les fabricants étaient profondes, poussées, tracées par une coeur qui savait que ces mots devaient traverser les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une désinvolte histoire. Elles décrivaient un rappel. Quelque chose avait existé enfermé ici, un talent que les personnes nées coccyxes guerre avaient obligatoire remettre de la rappel des personnes. Le cercle de perles d'eau douce n’était pas un lieu sacré. C’était un poinçon. Et Magnus venait d'inciter son symbolique.